Y me miro otra vez en este espejo
No encuentro nada nuevo
¿Es mi retrato o mi acetato?
¿Son esas que se cuentan, mis costillas
O acaso tus desplantes?
Es ese hueco negro a mi costado izquierdo lo que fue mi corazón
En mis manos es liviano
En mi pecho tiene el peso de los errores
Las cenizas que ahora lo componen se han compactado en una masa informe
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